Ich bin so alt, ich weiß noch, dass wir uns im Jahr 2032 mit drei Muscheln den Arsch abwischen werden.
Gerade dem Postboten triefend und nur in ein Handtuch gewickelt die Tür geöffnet, weil ich ein wichtiges Paket erwarte.
Hab ich nach dreieinhalb Jahren dieses Singleschicksal nun also auch mal durch.
Katzenstreu. Das Stroh der Singles.
»Warum hustest du so komisch?«
»Ich habe einen Frosch im Hals.«
»Du musst den knutschen, nicht schlucken!«
Die Fünfjährige erklärt mir die Welt.
Meine Wohnung ist so klein, wenn ich mich zum Bodenwischen bücke, hab' ich mit dem Hintern schon eine Fensterfront geputzt.
»Was tun Sie da?«
»Cerebrumflatulenzen koordinieren.«
»Schön, wie Sie ›Twittern‹ formulieren.«
»Verdammt!«
Plan für heute: Frühjahrsbudenzaubern.
Umsetzung: Mit dem Dreijährigen gespielt, Kaffee auf der Terrasse getrunken, köhlergeküsst, die Kater bekuschelt, gelesen und gestrickt.
Jetzt hab ich zwar immer noch eine ungeputzte Wohnung, aber dafür eine aufgeräumte Seele.
Ich wäre die perfekte Auftragskillerin. Schusselig wie ich bin, schubse ich auch schon mal jemanden versehentlich vom Balkon.
Dieser unbändige Drang, mich in mir zu verkriechen.
Oder in dir.
Ich passe in keine Schublade.
Ich komm' gleich übern Stuhl.
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