Mein Frisör ist der einzige Mann, der mir noch keine falsche Vorstellung von 20 Zentimetern vermittelt hat.
Die Kollegin hat Muskelkater in den Oberschenkeln und heult mich gerade beim Treppenlaufen an: »Ich verstehe wirklich nicht, wie du auf Schmerzen stehen kannst!«
Tja nun. Das Thema Schmerz ist halt ein sehr komplexes.
Wie schön du doch bist, wenn du niemandem mehr gefallen willst.
Nur wenig ermüdet mich mehr als Menschen während einer Pandemie.
Solange ich mit mir im Reinen bin, noch ausreichend Tassen im Schrank habe und im Oberstübchen Licht brennt, ich mich bei mir ausruhen kann und Gedanken habe, die mich wärmen, bin ich mein Zuhause.
Wisst ihr, was? Es ist mir tatsächlich ziemlich egal, wie viele Follower ich habe oder wie viele Faves meine Tweets bekommen.
Ich will hier geile Tweets lesen, berührende, zum Nachdenken anregende, witzige, authentische.
Ganz egal, von welchem Account.
Punk ist nicht tot. Punk schmollt in seinem Zimmer und findet Eltern scheiße.
Natürlich gibt’s von mir nur süßes Zeug für die Kinder. Damit die Eltern mit ihren dann völlig überzuckerten Kleinen auch noch Halloween haben.
Traurigkeit sagt nichts.
Traurigkeit fragt nicht.
Traurigkeit wartet nicht.
Sie ist einfach da
und setzt sich zu dir.
Ich wünsche mir die Zeit zurück, in der das seit Wochen vergessene Leberwurstbrot in meiner Kindergartentasche mein größtes Problem war.
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